FRASE

La verdadera locura quizá no sea otra cosa que la sabiduría misma que, cansada de descubrir las vergüenzas del mundo, ha tomado la inteligente resolución de volverse loca.

Heinrich Heine (1797-1856) Poeta alemán.

FRASE

El silencio es la virtud de los locos.

Sir Francis Bacon

TREINTA

Desde que estoy en las habitaciones privadas, mi vida es un infierno. Bueno, las habitaciones privadas aquí son de tres internos. Uno soy yo claro. El segundo es un antiguo marino, un poco rudo pero buena persona, noble y compañero. Pero el otro es el típico loco listillo que consigue sacar de quicio a todos los demás internos. Ahora, como está convencido que, por la crisis, van a comenzar a dar altas a los internos, esta muy preocupado. Dice que si regresa a casa su mujer lo mata. Y no me extraña, a veces a mi también me entran ganas. Cualquier día de estos, en la terapia de grupo, me lo cargo.

Eso si, le encanta perseguir a cuanta mujer se le pone por delante. Es un obseso que no se come ni una rosca, salvo con Flavia Rosa, una ecuatoriana interna que, además de loca, es casi una inválidada que no puede echar a correr. Algunas internas le tienen miedo y no quieren quedarse a solas con él.

Yo, como soy malo, intento que el Doctor Buy descubra su verdadera forma de ser (su verdadera patología más bien) y le "recomiende" hermosas sesiones de electroshock o, en su defecto, una efectiva lototomía.

Infiltrado

VEINTINUEVE

Caminaba despacio. O se deslizaba. Su alma sumida en el caos. Sentimientos encontrados un enero, en un ascensor frente al mar. Subir para nada. Bajar para nada. Tan sólo subir y bajar por el sólo hecho de estar juntos, por la maravilla de subir y bajar juntos, por el rumor a besos que su estómago notaba. Por la brisa de caricias que sus cuerpos deseaban. Su boca se abrió pero no dijo nada. Pudo cogerla de la mano pero no lo hizo. Pudo ver más allá de sus ojos pero no se atrevió a romper el tibio hechizo que mitigaba el frió de ese enero retraido, gris, sin sentido.

La tarde ya amarilleaba cuando se detuvo el tiempo y llovieron estrellas en sus manos. Sólo supo irse, con el corazón helado, con el olvido dibujado en su frente, marchitándose. Una vez más, la vida, su vida, había fracasado.

Y ahora el tiempo pasa nublado y vago, como perdonando la infamia de un adiós ya casi olvidado, el día que la contempló huir, entre nubes sin lluvia, llenas de cometas.

Infiltrado

MURCIA QUE HERMOSA ERES!!!

VEINTIOCHO

Como dijo el Gran Loco, el Sr. Woody Allen, las relaciones humanas son como ese chiste del loco que se creía una gallina. Si, ese que entra un Sr. a la consulta del psiquiatra y le dice:

- Doctor, Doctor. Mi hermano se cree una gallina

- Pero eso es grave - dijo el Doctor - Traígalo ahora mismo y lo internamos.

- Eso no puede ser, Doctor - exclamó el hombre - Si lo interna Usted nosotros nos quedamos sin los huevos.

Pues eso, que son una locura, que sólo traen disgustos, pero que necesitamos de ellas para poder vivir.

¿Y este post a qué a venido? No se, me estaré volviendo loco.

Infiltrado

ATENCIÓN

ATENCIÓN

Si por la mañana al levantarte, te miras en el espejo y te ves así...

¡¡¡NO VAYAS A TRABAJAR!!!
LA GRIPE PORCINA TE HA LLEGADO...

-

P.D. Lo siento... es una maldad que no he podido evitar.

-

Infiltrado

lo encontró en la red

VEINTISIETE

Y allí estaba caminando por la acera con esa cadencia especial que fascina y marea... ¡Cómo camban las cosas con los años! Ahora lo que veo es que anda como un pato mareado. Que va greñosa con el pelo recogido en ua especie de coleta alta, y que la piel de su cara, su color y su textura, se asemeja más a la panza de una lagartija cuando le da el sol que a otra cosa... Y es que me hizo daño, mucho daño... Ya no hay amor, ya no hay deseo, ni tiemblo al verla. Tampoco hay rencor, ni resentimiento, ni rechazo... Ni siquiera locura. Sólo hay... sólo hay NADA.

VEINTISEIS

Conocí a Don Steve en la terapia de grupo. El como externo, yo como interno. He de reconocer que la conexión con él fue instantánea y nos hicimos cómplices de todo lo que pudiéramos ser cómplices. Pero esto ya ha pasado de la raya. El señor Steve y yo debemos separarnos, enfadarnos, olvidarnos, en definitiva, cada uno por su lado.

¿Qué de quién es la culpa? Bueno, aún no lo tengo muy claro el tema, pero creo que es de la locura. Si han oído Ustedes bien, de la locura. Esta mañana, después de terapia y de las lágrimas de las almas en pena que acudimos a ella, el Doctor Buy, insigne psiquiatra dónde los haya, nos ha conminado a quedarnos un momento tras la reunión. Y con talante tranquilo nos ha espetado:

- Ya está claro su diagnóstico

Con cara de sorpresa tras años de consulta, pruebas, test y demás zarandajas propias de los esquizofrénicos que creíamos ser, le escuchamos atentamente

- Tienen Ustedes el Síndrome de Mari Pili

A mi la boca me llegaba al suelo, pero Don Steve, que siempre parece saber de todo, le dijo

- ¿Como que síndrome de Mari Pili? ¿Usted realmente cree que nosotros creemos ser mujeres que queremos agradar a todo el mundo, que luchan para ser buenas en cada uno de los papeles que nos ha tocado ejercer durante nuestras vidas, aunque esto implique un desgaste extremo tanto físico como psíquico, y que nos desmoronamos cuando recibimos un mensaje de rechazo o de censura?

Y enfadado se fue dando un portazo

Y a mi que me da que el Doctor Buy tiene razón y no lo quiere reconocer... Quizá nuestra locura es que nos creemos mujeres en cuerpos de hombre. No, nada sexual, no. Hablamos de nuestra alma, de nuestro corazón, de nuestra sensibilidad.

A lo mejor nos hemos vuelto loco el uno a otro... si, creo que es mejor divorciarnos, digo, separarnos. Bueno, eso.



Infiltrado

CONTAGIO

Tenía que pasar y pasó. Era cuestión de tiempo. Reconozco que la culpa es mía y de mi estado anormal de sueño, pero ha pasado simplemente lo que tenia que pasar. Esta mañana la terapia de grupo se ha viciado. He contado a todos mi problema y la cosa ha terminado así.

El Doctor nuevo ha cogido un cabreo impresionante. No se que le hemos hecho, la verdad. Siempre se queja del follón que se forma durante la terapia y hoy se me queja de lo contrario. Ya verás, ya... terminan echándome de este psiquiátrico aunque siga loco... según ellos, claro.

Infiltrado

ENERGIA

He reunido toda mi voluntad, toda mi fiereza, todas mis ganas de hacer cosas y me he motivado todo lo que he podido, amén de un "chute" de un estupendo complejo vitamínico.... y el resultado es este...

En terapia el grupo se ha reido de mi de lo lindo. Todos, al verme así, se han pasado la mañana haciéndome preguntas sobre mi para que las contestara con la somnolencia que ahora me caracteriza. Debería cambiar de centro. Este psiquiátrico ya no es lo que era.

Infiltrado

VEINTICINCO

Hoy estoy perezoso... Muy perezoso. Esta mañana en la terapia no me enteraba de nada. Hablaban, hablaban... incluso alguna ha echado alguna lágrima y yo estaba ausente. No por falta de interés, no. Por cansancio, por agotamiento, por pereza.

No soy capaz de levantar un pié para caminar, un párpado para ver, un labio para sonreír... y no puede ser astenia primaveral, no... estamos llegando al otoño... es simplemente que estoy vago.

Si... eso creo... tal que así. Es una somnolencia placentera, como un regalo.

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Infiltrado

URGENTE

Creo que necesito de manera URGENTE unas vacaciones. Ya envidio los anuncios de cerveza.

SE TRATA DE ALGO POSITIVO

Hoy, por ejemplo, estoy más bien contento.

No sé bien las razones, pero por si acaso anoto:

Mi estómago funciona,

mis pulmones respiran,

mi sangre apresurada me empuja a crear poemas.

(Solamente -¡qué pena! no sé medir mis versos.)

Pero es igual, deliro: Rosa giratoria

que abres dentro mío un espacio absoluto,

noche con dos cabezasde cristal reluciente,

velocidades puras del iris y del oro.

(Solamente -¡qué pena!- estoy un poco loco.)

Mas es real, os digo, mi sentimiento virgen,

reales las palabras absurdas que aquí escribo,

real mi cuerpo firme,

mi pulso rojo y lleno,

la tierra que me crece y el aire en que yo crezco.

(Solamente -¡qué pena!- si vivo voy muriendo.)

Gabriel Celaya. [1945]

VEINTICUATRO

La última luna llena del verano

ha visto mi fracaso desnudarse esta noche...

Ni un "te quiero" ha salido de tu boca

mientras recorría, generoso, tu espalda.

Infiltrado

VEINTITRES

Esto va mal, va muy mal. No parece que nada de lo que aquí hago y nada de lo que aquí me hacen, sirva para mi curación. Yo sigo insistiendo, reivindicando, mi cordura. Pero el alternar con estos individuos demente, está produciendo en mi efectos que parecían poco probables, pero que inevitablemente se están dando.

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He dejado de tomar, por supuesto sin que se enteren de que lo hago, el Trankimazin. Este medicamento me abotargaba la razón y alertaba a mis fantasmas de cada reunión que mi mente convocaba.

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También he dejado la terapia. He sabido darme cuenta de que al grupo no le interesa nada de lo que yo pueda decir. Me dejo la garganta hablando, buscando las palabras dentro de mi, para ver que podemos sacar todos de ellas, y he comprendido que nadie me escucha. Todos están lo bastante locos para no oír mis lamentos y mis alegrías, mis deseos más ocultos, mis fantasías. Puedo relatar uno a uno todos mis fracasos que se han convertido en decepciones... Tal vez sea un ingenuo, como buen loco. ¿He dicho ya que yo no estoy loco?

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Infiltrado

FRASE

Con una mentira suele irse muy lejos, pero sin esperanzas de volver

encontrada en la red

VEINTIDOS

Todo cambia. Cambian las estaciones, los muebles, la pintura, las personas. Ya no queda nadie aquí de los de antes. Cristina recibió una mejor oferta de otro hospital y se marcho, junto con el doctor Severiano, a atender otros corazones rotos. De los internos tampoco quedamos muchos de los de antes... Sólo tres: Yo, Yomismo y Mismamenteyo. Lo que pasa es que nuestra locura ya ha comenzado a aburrirnos. A veces nos preguntamos, en nuestras largas e interesantes conversaciones, que hacemos aquí, ejerciendo aún de locos cuando vemos que tantos y tantos abandonan, renuncian a la locura. Estamos perdiendo la fe en nosotros mismos y eso nos enloquece.

¿Sería mejor curarnos y depender de nosotros mismos, de la razón, de la experiencia? ¿Porqué el césped no es verdura a pesar de su color y tan sólo se le considera hierba? Así, con nuestras reflexiones, pasamos los tres el día a día.

Quizás dando al revés las vueltas para llegar al mismo sitio: el interior de nosotros mismos.

Infiltrado, que ha vuelto.

LAS VACACIONES

VEINTIUNO

El veintiuno (quelque foix, une foix et vingte-et-un) debería haber sido un número especial. Pero no, no lo va a ser... simplemente estoy aburrido. Aburrido de todo, de todos, de esto, de aquello. Me invade una desgana extraña y mágica. Todo me pesa, en fin, un día más. Y la suma del peso de los días se va haciendo inagotable. Hace tiempo que no pasa nada especial en mi vida, y e agoto, como la batería de un móvil o la del pc portátil... Será falta de vitaminas o, simplemente, el tedio se ha adueñado de mi vida.

Y es que estoy harto. harto de predicar sin ser escuchado ni por mi mismo. Parece que nada interesa, que nada vale la pena un minuto de la vida de nadie. Las ideas fluyen y pienso que no voy a molestarme en hablar, en transmitir... nada interesa a nadie. Tan sólo la pequeña burbuja en que nos escondemos, refugiándonos en lo vanal, lo superficial.

He aprendido que interesa más el carnet de conducir de una chica joven que el lamento desgarrador de un poema hermoso, o de un relato intenso... así se consigue cerrar muchos corazones, que poco a poco van apagando su luz. Se premia el no tener nada que decir, nada que exponer a valoración, pues no hay bastante inteligencia para valorar nada.

Claro que es solo mi opinión... y seguro que estaré equivocado. Sólo es la opinión de un loco. Un aburrido loco cascarrabias.

Infiltrado